姚琛最終沒有死成。
他被趕來的旅館老板送去了醫院，縫了十幾（jǐ）針。
出院後，他沒有再來找我（wǒ）。
他把那份簽好（hǎo）字的離婚協（xié）議，以及所有財產的公證書，留在（zài）了畫室的門縫裏。
紙條上隻有一句話：“祝你自由。”
我看著那四個字，心（xīn）裏沒（méi）有波瀾，直接把財產公證書扔進了垃圾（jī）桶，隻（zhī）留下了離婚證。
我不需要他（tā）的錢（qián），我隻要我的清淨。
半年後，我的畫室規模擴大了。
我收了更多的學生，每天聽（tīng）著（zhe）孩（hái）子們的笑聲，看著海邊的日出日落。
小鎮上有一個（gè）溫文爾雅的獨立攝影師，開始頻繁地出現在我的畫室。
他不會給我立任何規矩，隻會在下雨天默默為（wéi）我撐起一把（bǎ）傘，會在我畫畫時，安靜地泡好一杯溫熱的花（huā）茶。
我沒有急著答應，但也沒有（yǒu）拒絕。
我（wǒ）的心雖然死過一次，但它（tā）已經在海風中慢慢複蘇。
我的人生，還很長。
而遠（yuǎn）在千裏之外的北方。
那棟半山別（bié）墅裏，常年拉著（zhe）厚厚的（de）窗簾，不見天日（rì）。
姚琛（chēn）辭去了公司的職（zhí）務，將所有事務交給了職業（yè）經理人。
他把自己關（guān）在那個（gè）曾經（jīng）囚禁了我的房子（zǐ）裏。
客廳的中央，擺放著那個（gè）小小的骨灰盒（hé），旁邊是（shì）我當年用過的畫板。
姚琛穿著皺巴巴的衣服，坐在地毯上。
他的手裏，抱著那（nà）個曾經用來羞辱我的盲盒箱。
他每天都會在固定（dìng）的時間，伸手進去抽一張紙條。
“今天（tiān）該吃飯（fàn）了。”他喃喃自語（yǔ），抽出一（yī）張紙條（tiáo）。
“0.1元。”
他看著紙條，慘笑了一聲：“運氣不好，不能吃飯。”
於是，他一天沒有進食。
第二天，他胃痛得在地上打（dǎ）滾，額頭冷汗直冒。
他爬到盲（máng）盒箱前，再次抽出一張紙條。
“謝謝（xiè）參與。”
“運氣還是不好，不能吃藥。”
他（tā）蜷縮在骨灰盒（hé）旁，痛得渾身抽搐，卻始終沒有去拿抽屜裏的胃（wèi）藥。
他用這種近乎自虐的方式，一（yī）遍遍重複著我曾經受過的苦。
可是，再也沒有人會心疼他了。
他曾經篤定我離不開他，篤定無論他怎麽做，我都會在原（yuán）地等他。
如今，他終於明白（bái）。
有些錯，一旦犯了，就（jiù）是（shì）一輩子（zǐ）的萬劫不複。