顧川舟死後，史官手中的（de）筆並（bìng）未留情。
《本紀》載：“帝昏聵，寵妾滅妻，致江（jiāng）山動蕩，終鬱鬱（yù）而終，諡（shì）號‘靈’。”
靈，亂而不損曰靈，並不是什麽好詞。
坊間流傳著一本畫冊，名為《山河圖》。
畫師（shī）署名“寧安”。
畫中山河壯麗，有大漠孤煙，有（yǒu）江南煙雨，有市井繁華。
唯獨沒有那一座金碧（bì）輝煌的皇（huáng）宮，也沒有那個身穿龍袍的帝（dì）王。
楊於安的日記裏寫著這樣一段話：
“我守了她八年。看著她為另一個人繡花，看（kàn）著她為另（lìng）一個人擋酒，看著她眼裏的光一點點熄（xī）滅。我曾以為我這輩子隻能做個旁觀者（zhě）。幸好，上天垂憐，讓我接住了那顆破碎的珍珠。”
其實當年的真相還有很多。
比（bǐ）如我流產那次，楊於安曾冒死試圖送（sòng）來解（jiě）藥，卻被顧（gù）川舟以（yǐ）“外男不得入內”為（wéi）由攔在門外。
比如顧川舟死前那一晚，其實（shí）一直（zhí）在喊著“對（duì）不起（qǐ）”，但空蕩蕩（dàng）的冷宮裏，隻有老鼠在啃噬（shì）木頭的聲音。
某年某月，江南水鄉。
我坐在烏篷船頭，手裏撥弄著一把古琴。
月色如水，江風微涼。
我有些醉（zuì）了，對（duì）著月亮喃喃自語：
“下輩子，不入帝王家，不識（shí）顧（gù）川舟。”
楊（yáng）於安在船尾煮茶，茶香嫋嫋（niǎo）。
遠處突然傳來沉悶的鍾聲（shēng）。
那是京城的方向，那是國喪的鍾聲（shēng）。
顧川舟駕崩的消息，終於傳到了這裏。
楊（yáng）於安的手（shǒu）頓（dùn）了一下，看向我（wǒ）。
我指尖未停，琴音依舊流水（shuǐ）般傾瀉而出。
隻在曲終時，一根琴弦突然崩斷。
“崩——”
聲音（yīn）尖銳，劃破了夜空。
楊於安有些緊張：
“寧兒，琴弦斷了，手疼嗎？”
我低頭看了看那根斷弦（xián），神色淡然，隨手將其扯下，扔進了江裏（lǐ）。
“琴弦鬆了，換一根便是。”
我不甚在意地說道，“舊的不（bú）去，新的不來。”
江水滔滔，帶走了那根斷弦，也帶走了（le）那段不堪回首的前塵往事。
我轉過身，接過楊於安遞來的熱茶，對他（tā）展顏一笑。
“這茶真香。”
船行遠去，消失在（zài）茫（máng）茫煙雨中。
天地（dì）廣闊，再無羈絆。