姚（yáo）芷最終沒有死成。
她被趕來的旅館老板送去（qù）了醫院，縫了十幾針。
出（chū）院後，她沒有（yǒu）再來找（zhǎo）我。
她把（bǎ）那份簽好字的離婚協議，以及所有（yǒu）財產的公證書，留在了畫室的門縫裏。
紙條上隻有一句話（huà）：“祝（zhù）你自（zì）由。”
我看著那四個字，心裏沒有波瀾，直（zhí）接把財產公證書扔進了垃圾桶，隻留下了離婚證。
我不需要她的錢，我隻要我的清淨。
半（bàn）年後，我的畫（huà）室規模擴大了。
我收了更多的學生，每天聽著孩子們的笑聲，看著海邊的日出（chū）日落。
小（xiǎo）鎮上有一個（gè）溫文爾雅的獨立女攝（shè）影（yǐng）師，開始頻繁地出現在我的畫室。
她不會給我立（lì）任何規矩，隻會在下雨天默默為我撐起一把傘，會在我畫畫時，安靜地泡好一杯溫熱的清茶。
我沒有急著答應，但也沒有拒絕。
我的心雖然死過一次，但它已經在海風中慢慢複蘇。
我的人生，還很長。
而遠在千裏之外的北（běi）方。
那棟半山別墅裏，常年拉著（zhe）厚厚（hòu）的窗簾，不見天日。
姚芷辭去了公司（sī）的職務，將所有事務交給了職業經（jīng）理人。
她把自己（jǐ）關在那個曾經囚禁了我的房子裏。
客廳的中（zhōng）央，擺放著那（nà）個小小的骨灰盒，旁邊是我當年用過的（de）畫板。
姚芷穿著皺巴巴的衣服，坐（zuò）在地毯上。
她（tā）的手（shǒu）裏，抱（bào）著那個（gè）曾經用來羞辱我的盲盒箱。
她（tā）每天都會在固定（dìng）的時（shí）間（jiān），伸手進去抽（chōu）一張紙條。
“今天該吃（chī）飯了（le）。”她喃喃自語，抽出一張紙（zhǐ）條（tiáo）。
“0.1元。”
她看著（zhe）紙條，慘笑了一聲：“運氣不好（hǎo），不（bú）能吃飯。”
於是，她一天沒有進食。
第二天，她胃痛得在地（dì）上打滾，額頭冷汗直冒。
她爬（pá）到盲盒（hé）箱前，再次抽出一張紙條。
“謝謝參與。”
“運氣還（hái）是不好（hǎo），不能吃藥。”
她蜷縮在骨灰盒旁，痛得渾身抽搐，卻始終沒（méi）有去拿抽（chōu）屜裏的胃藥。
她（tā）用這種（zhǒng）近乎自虐的方式，一遍遍重複著我曾經受過的（de）苦。
可是，再也沒有人會心疼她（tā）了。
她曾（céng）經篤定我離不開她，篤定無論她（tā）怎麽做，我都會（huì）在原地等她。
如今，她終於明白。
有些（xiē）錯，一旦犯了，就是（shì）一輩子的萬（wàn）劫（jié）不複。
（完）