很多年後，我陪媽媽去了海邊（biān）。
那天是（shì）她四十八歲生日。
海風很輕，夕陽把整（zhěng）片海麵染成溫柔的金色。
媽媽穿著白色長裙，頭發被風吹亂。
她站（zhàn）在（zài）礁石邊，手裏拿著一個小木盒。
裏麵裝著一枚舊胸針（zhēn）。
月桂花形狀的銀色胸針（zhēn）。
媽媽沒有把它（tā）丟進海裏。
她隻（zhī）是把它放在掌心，看了很久。
然後，她輕輕笑了（le）。
“以前我總（zǒng）覺得，人要把過去徹底扔掉，才能重新開始。”
“後來才明（míng）白，不是的。”
“過去可以留下。”
“隻（zhī）是不能再困住你。”
她把（bǎ）胸針（zhēn）別回胸口。
我靠在她肩上，聞到她身上熟悉的木質香。
這是她重新調製（zhì）的香水味（wèi）。
名字叫“新岸（àn）”。
海邊不遠處，有幾個孩子追著浪花（huā）跑。
其中一個小女孩摔倒了，她媽媽立刻跑過去，將她抱進懷裏。
小女孩哭著說（shuō）疼。
媽媽替她拍掉裙子上的沙，笑著說沒關（guān）係。
我看著那（nà）一幕，忽然想起很多年前的碼頭。
媽媽也是那樣抱著我（wǒ）。
她明明自（zì）己（jǐ）已經遍體鱗傷，卻還在告訴我別（bié）怕。
我握住她的手。
“媽媽。”
“嗯？”
“你說過，債還清了，我們就回家。”
她怔了怔。
我笑著看向（xiàng）她。
“現在，我們回家吧。”
媽媽眼睛紅了。
她沒有問回（huí）哪個家。
因為她知道。
有彼此在的地方，就是家。
至於陸聞川。
後來我偶然從新聞裏得知，他在服刑第十五年時因病去（qù）世。
無人認領遺體。
監獄（yù）按規定將他火化，骨灰暫存三個月後，由相關部門統（tǒng）一處理。
他曾經最害怕失去的一切——陸家的身份、財富、愛人、女兒、名聲——最終全都離開了他。
而我沒有去。
媽媽也沒有去。
那（nà）天，我們正在海邊吃一塊（kuài）生日蛋糕。
奶油很甜。
媽（mā）媽把最大的一塊切給我。
我笑著推回去。
“這次我們一人一半。”
她（tā）點頭。
夕陽落下時，我和媽媽並肩坐在沙灘上。
我們分完那塊（kuài）蛋糕。
然後迎著漲潮的海水，走向燈火明亮的新生活。
海水漫（màn）過腳踝（huái），又緩緩退去。
媽媽牽著我的手，掌心溫（wēn）暖而幹燥。
我忽然想起許多（duō）年前，她也這樣牽著我，穿過漏雨的巷子，穿過碼頭刺鼻的海腥味，穿（chuān）過那些沒有盡頭的黑夜（yè）。
那時她總說：“小彌，再堅持一下，天會亮的。”
後來天真的亮了。
不是因為誰施舍了我們光。
而是媽媽拚盡全力沒（méi）有熄滅，我也終於學會了替（tì）自己點燈。
遠處城市的燈火一盞（zhǎn）盞亮起，像落在人間的星河。
我（wǒ）和媽媽踩著（zhe）濕潤的沙灘往前走。
身（shēn）後是潮水抹平的舊腳印。
身（shēn）前，是再也（yě）不（bú）會熄滅的新岸。
（完結）